Não quero escrever sobre você. Não quero lembrar de você. Mas e a chuva que cai lá fora, o vento frio, o quarto fechado, seu cartão, a pétala da rosa vermelha que me deu e está guardada no meu livro favorito? E seu nome na tela do meu telefone, meu primo que me abraça e cisma de usar o mesmo perfume que o seu, o personagem do livro que tem um sorriso lindo como o seu, e esse fim de semana sem graça que só me faz querer você? Tudo conspira a seu favor, meu bem. E você nem sabe.. Porque você escolheu ficar longe. Mesmo eu oferecendo minha cama, meu abraço, meu chuveiro e todo meu amor. Não quero escrever sobre você, porque você é página virada em mim. Mas e a música no rádio que só canta você, minha melhor amiga que liga e pergunta se estou pensando em você, e seu cheiro que está em todo ar que respiro? Ah, e essa chuva que não passa! É culpa dela, amor, toda dela. Ela não me deixa sair de casa e beijar outras bocas, e abraçar outros braços, e deitar em outros colos. Ela me prende aqui. Me prende a você.